Neuf heures, il neige. Sans bruit, les flocons s'entassent sur la Ville fédérale. Après une longue hésitation et des signes printaniers, l'hiver à du cœur à l'ouvrage et nous offre son son visage neigeux.
Neuf heures, il neige. De petits flocons de neige sèche tombent avec obstination. Les toits sont blancs et les arbres semblent porter une ermine qui réchauffe leur branches nues.
Il neige...
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- Mais... c'est l'intervention de cette grosse femme... C'est un ptit peu... enfin... ça va très loin.
- C'est là que je me rends compte que malheureusement, je vous ai beaucoup moins bien réussi que le porc.
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