Rêveries

Une mouche, posée sur l’intérieur de la vitre séparant la rue du monde des buveurs de café, piste d’atterrissage translucide, prend soin de son corps. Elle lisse les poils de ses nombreuses pattes, se coiffe et se recoiffe avec agilité avant de disparaître dans le soleil sans régler les consommations. Avant que la mouche ne s’envole vers une destination inconnue, l’apéritif d’un chien, l’encas d’un moineau ou happée par la langue curieuse d’un tamanoir géant apprivoisé, lointain descendant de Totor, géant qui exhibait Dali dans les rues de Paris, j’ai collé mon œil sur ceux à facettes de la Musca domestica pour compter qui tiendra le plus longtemps avant d’éclater de rire.
Perdu !
J’ai fait chauffer ma carte jaune (chez nous, les cartes bleues sont jaunes) pour payer la consommation de l’effrontée. Elle boit, servi dans une toute petite tasse, un doppio Malabar, aspirant le café au moyen d’un tout petit chalumeau en verre, recyclable et lavable, l’addition est toute petite.
Ces jours, alors que le mercure ne se contient pas dans son tube de verre et grimpe vers des records de chaleur, j’opte, au Versa bar, pour un doppio iced. Le café est coulé dans un verre à whisky rempli de glaçons.

Cette année, comme l’an passé, j’ai manqué par paresse mon body summer. Je ne peux donc pas me pavaner sous les arcades de la Ville fédérale en marcel pour faire admirer mes biceps bodybuildés, couverts de tatouages divers et variés sur fond de bronzage, bronzage peaufiné sur les alpages. Je cache ma vieille peau ridée et mes chairs pendantes sous un manteau de fourrure en hermine blanche. Je sue en lisant les Mystères de Paris.

Petit détour en regagnant le petit village dans les montagnes, par Brigue. J’ai vu un hibiscus aussi géant que Totor, un ciel magnifique et le Rhône qui roulait des eaux fraîchement fondues des glaciers. Le congélateur naturel, notre réserve de boisson pétillante, disparaît par une sublimation accélérée. On aura soif dans quelques années !

En fin d’après-midi retour dans la quiétude du village accroché aux montagnes, les orages ne sont pas d’actualité.

Le tamanoir géant de Dali sortant d'une bouche de métro, rue de Lyon à Paris. Photographie parue en 1969 dans un Paris Match

Doppio iced au Versa bar

LA MOUCHE

 Brigue

Le petit village dans les montagnes

Les mouches collaient à la peau aujourd’hui. Elles étaient trois à courir sur l’avant-bras, à se poser sur le front, à plonger sur le fromage ou danser sur le pain grillé du déjeuner. En milieu de matinée elle se sont enfuient par la porte fenêtre ouverte sur la montagne. Le soleil à moitié caché par des nuages, nuages qui disparaitront en début de soirée, a sonné les cloches de l’église, comme tous les matins à onze heures. À quatre heures de l’après-midi, ce sont des souris grises qui sonnent les cloches du temple. On entend ces sonnailles jusque très haut dans la montagne.
Montagne très calme ce soir, aux alentours de dix heures, peu à peu les fenêtres des fermes posées en équilibre sur les pâturages pentus s’allument. Au loin on entend un cœur d’homme répéter la youtse, et plus loin les cloches des vaches qui broutent les herbes folles qui poussent au bord des précipices.

Le ciel observé à Brigue ce mercredi aux alentours de deux heures de l’après-midi

Traverse l'été - monte - dresse-toi,
Ô rose trémière - enjambe
le trellis de l'enclos,
toi, l'assoiffée
du jardin.

Quatre saisons, plusieurs lunes
Les poèmes trop courts
Pierre Voélin
Editions Empreintes 2022

Les Alpes dans les nuages, le Mönch vu depuis Interlaken cette après-midi
L'Augstmatthorn en début de soirée, vu depuis le balcon

APRES TROIS ANS

Ayant poussé la porte étroite qui chancelle,
Je me suis promené dans le petit jardin
Qu’éclairait doucement le soleil du matin,
Pailletant chaque fleur d'une humide étincelle.

Rien n'a changé. J'ai tout revu : l'humble tonnelle
De vigne folle avec les chaises de rotin...
Le jet d'eau fait toujours son murmure argentin
Et le vieux tremble sa plainte sempiternelle.

Les roses comme avant palpitent ; comme avant,
Les grands lys orgueilleux se balancent au vent,
Chaque alouette qui va et vient m'est connue.

Même j'ai retrouvé debout la Velléda,
Dont le plâtre s'écaille au bout de l'avenue,
- Grêle, parmi l'odeur fade du réséda.

Poèmes saturniens
Paul Verlaine
Editions de Cluny, 35 et 37 rue de Seine - Paris VI, 1942

Le 5 juin, j'ai filmé le jardin de Lignières, le village des vacances de mon enfance, dans la belle lumière du soir.

 Lignières Le jardin La belle lumière du soir

Lignières
Le jardin
La belle lumière du soir
Filmé le 5 juin 2023
Images, montage, réalisation Jeanjacques666

Escapade à Brigue...

Marjal (né Jules-Marius Soulié à Paris le 11 août 1881 et mort à Clichy le 2 mars 1940) est un chanteur de la Belle Époque

Le petit village dans les montagnes
Pavots à fleurs de pivoine, le bleu au premier plan c'est de la bourrache. Les fleurs de la bourrache sont comestibles, elles ont un goût d'huître.

Comme Un P'tit Coquelicot par Mouloudji

10h20, wagon-restaurant de la Deutsche Bahn, Interlaken-Berne (le train arrivera ce soir à Hambourg Altona), espresso genre tord-boyau, croissant au beurre tiède et délicieux, lecture, une lecture qui se déguste lentement, comme un vrai espresso, un texte qui sied bien à ce train qui semble flotter au-dessus de la voie ferrée.

11h30, doppio au Versa bar.
La une de la prestigieuse NZZ, consacrée à la France, titre : « La situation dans les villes françaises est explosive »

13h25, Tibits, petite collation, espresso et lecture de la presse. Le quotidien Le Temps titre en une : « Les banlieues françaises brûlent de rage. »

17h30, cafetière italienne à la maison

Après avoir ingurgité tous ces cafés, le brouillard s’est installé dans le petit village dans les montagnes !

Un orage en fin d’après-midi
De la pluie
A l'arrêt du car, ce matin, entendu des propos pessimistes entre un paysan qui rentrait un chargement de foin et une dame du village. La dame disait que c'était bien d'avoir ce beau temps pour la période des foins. Lui, il a dit qu'il maudissait ce beau temps. Les vaches sur les alpages n'ont pas d'herbe, la production de fromage d'alpage tourne au ralenti. Le fromage d'alpage est une plus-value importante dans l'équilibre du budget et que sans pluie il n'y aura pas de regain, donc pas assez de fourrage pour l'hiver...
Et pendant ce temps-là, sur une chaîne de télévision française, une émission propose un changement de vie à des citadins qui veulent vivre à la campagne, dans une maison si possible avec une piscine... L’agent immobilier dit que c’est important une piscine, lors de la revente de la maison il y aura une belle plus-value. Malheureusement il n’y aura pas assez de meules de fromage d’alpage pour remplir les piscines !

J'ai filmé l'orage du 20 juin :

Le petit village dans les montagnes
Orage
Filmé à Habkern le 20 juin 2023
Images, montage, réalisation Jeanjacques666

MERCREDI 28 JUIN 1933

Jour de paie = jour de déprime.
Jusqu'à quand me faudra t-il supporter ça? J'ai de plus en plus de mal à l'accepter et je sens que bientôt, un simple «Such is a life!» ne suffira plus à me contenter!

Yasujiro Ozu
Carnets 1933 - 1963

Le jardin de Lignières, cet après-midi
Deux pavots de hasard 

Le petit village dans les montagnes - Quiétude d'un dimanche après-midi...
Nous sommes en pleine période des foins.

Le petit village dans les montagnes
Quiétude d'un dimanche après-midi
Filmé à Habkern le 25 juin 2023
Images, montage, réalisation Jeanjacques666