La semaine pourra sans doute être baptisée semaine pluvieuse...
Pour avoir un peu de soleil imaginaire, l'entrée du dîner de se soir se compose d'une tomate "Noire de Crimée" accompagnée de tranches de mozzarella de bufflonne au lait cru, le tout arrosé d'huile d'olive. Le basilic est resté au jardin. Il pleuvait tant que personne ne voulait sortir.
Les limaces ne cessent de faire des bals, elle adorent les soirées pluvieuses. C'est elles qui bouffent notre basilic...

Dans mon journal de vacances, en date du 11 juillet 1974, je note:

Jeudi 11 juillet 1974
LIGNIÈRES, LA NEUVEVILLE, NEUCHÂTEL, CORCELLES

Il fait beau temps. (...) Il fait une chaleur insupportable. (...) Il fait chaud, chaud. Heureusement, je crois qu'il n'y aura pas d'orages

Jusqu'à 18H00, tous les rêves sont permis...
A 18H00, là-bas, il se passera quelque chose dans la surface de réparation du stade de São Paulo. La coupe du monde de balle au pied bat son plein au Brésil.
A 18H00, l'équipe Suisse battra ou ne battra pas l'équipe d'Argentine. Les meilleures chaînes de télévision retransmettrons le match en direct...

Vendredi soir, dîner au Metzgerstübli.
Entrée: Panna cotta à l'avocat, fromage de chèvre, jambon cru, quelques graines de radis germées et une petite brioche.
Plat: Filets d'agneau, couscous à la pistache, légumes (céleri en branche, carottes, tomates cerises), caviar d'aubergine et jus de merlot plus une branche de romarin.
Dessert: Gelée de pêche, sorbet ananas et basilic, petits fruits frais, le tout arrosé de proseco. Un dessert frais, délicieux.

Le coucher de soleil de ce 25.06.14 fut une petite cuvée....
Plus tard alors que la nuit sera tombée, le nom de Shaqiri résonne dans le poste télé. Là-bas à Manaus, se joue une partie de balle au pied dans le cadre de la coupe du monde qui se tient au Brésil. La Suisse à battu le Honduras 3 -0. Xherdan Shaqiri à réalisé le coup du chapeau... La Suisse est qualifiée pour le tour suivant.

A la une du quotidien "Le Temps" (daté du14.06 - 15.06 2014) des indices laissent penser qu'il se passe quelque chose dans la planète de la balle au pied. Pour éviter toute corruption, rien de mieux que de noyer sa fièvre sportive dans un cappuccino savamment décoré par les experts de l'Adriano's bar.

Tous les soirs, le soleil tente d’attirer le regard des badauds qui font la passeggiata sur les boulevards extérieurs en transformant son coucher en spectacle éblouissant. Les nuages sont des acteurs indispensables à la réussite du divertissement. Quelques oiseaux, silhouettes noires, planant silencieusement dans les airs mettent du mouvement dans le tableau. L’arrivée du vol SX0207 en provenance de Hambourg et qui se posera à l’aéroport de Bern-Belp à 21H13 ajoute du mystère à cette scène champêtre…
Il faut acheter le programme, le spectacle se déplace sur l’horizon et change d’heure tous les jours. Il est conseillé de réserver. Les cartes de crédit ne sont pas acceptées. Il est interdit de photographier au flash.   

20ème devoir de Lakevio du Goût

Le Goût ICI dit :
"Cette toile de Claude Guilleminet, avec son bœuf et son âne gris, me rappelle quelque chose, mais quoi ?
Je trouverai bien quelque chose à vous en dire.
Je suis sûr qu’à vous aussi elle va inspirer une belle histoire.
Alors lectrices et rares lecteurs mais chéris aussi, je compte bien vous lire lundi…"

La chaîne avait cédé sous la cisaille, un coup de pied dans la porte laissa une ouverture.
-Viens Marie.
Le temps était exécrable, des vents violents balayaient le globe. Les banquises fondaient, les océans se gonflaient. Les plaques tectoniques se percutaient avec violence. Une pluie diluvienne gorgeait le sol d’eau glaciales. Le chaos régnait sur la terre.
La énième conférence sur le climat avait échoué. Cela faisait des décennies que l’on tergiversait. Il était trop tard.
- Marco ? … Ta meuf est là ? … Tu peux me la passer … Marie va accoucher …
Il faisait nuit, le vent s’engouffrait dans l’étable que Joseph venait de squatter. Il tenta de refermer la porte, alluma une torche électrique et vit qu’ils n’étaient pas seul.
- Merde mon téléphone n’a plus de batterie, 12%, grogna Joseph.
Des tuile s’envolait du toit sous la violence du vent. Plusieurs gouttières transformaient peu à peu le sol en magma boueux.
Ils n’étaient pas seuls, un âne et un bœuf tremblaient dans un coin de l’écurie.

« Entre le bœuf et l'âne gris
Dort, dort, dort le petit fils

Mille anges divins
Mille séraphins
Volent à l'entour
De ce grand Dieu d'amour »

Ce chant oublié depuis longtemps, gribouillé sur une feuille de papier jaunie était punaisé sur le mur de l’étable.
Il fut un temps ou l’on fêtait Noël, la naissance de Jésus. De Noël, cela avait glissé en fêtes de fin d’année, en folies commerciales.
Ce 24 décembre au soir, personne ne pensait à ces traditions de Noël. Il fallait trouver des abris, se battre pour se nourrir.
Une cloche battue par les vents, quelque part au loin, sonnait le tocsin.
- Enfin te voilà Julie, cria Joseph.
Le vent faisait tellement de bruit que les conversations étaient impossibles.
Joseph trouva un recoin à l’abri des courants. Il alluma une clope, pendant que Julie s’occupait de Marie.
Des pleurs retentirent. Un enfant venait de naître. Aussitôt le ciel se couvrit d’étoiles. Le silence se fit. Un puit de lumière éclaira l’étable. L’âne et le bœuf réchauffaient de leur souffle l’enfant nouveau-né. Des anges chantaient dans les cieux.
Des bergers qui passaient par-là, s’empressèrent de colporter dans le voisinage l’étrange scènes qu’ils avaient vu dans cette étable délabrée.

Assis sur les ruines de sa maison, détruite par un tremblement de terre, un enfant d’une voix aigrelette chantait
« Mille anges divins
Mille séraphins
Volent à l'entour
De ce grand Dieu d'amour »

Un tableau de Hopper est proposé par Le Goût (ICI) comme devoir de la rentrée. Ici, dans la Ville fédérale, la rentrée est bien lointaine. Les écoliers pensent aux vacances d'automne, trois semaines de congé à partir du 23 septembre.

Ce tableau marque la fin de l'été. Un train longe une rivière, un pont en pierre enjambe le lit à sec de ce que fut cette rivière pleine de vie. Le soleil brûlant de l'été a bu le cours d'eau. Un rideau d'arbres cache l'horizon. La journée s'achève et un somptueux coucher de soleil est visible. Une femme jeune, cheveux roux, vêtue de noir, du chapeau aux chaussures, relit le manusctit du roman qu'elle vient d'achever. Parfois elle soulève les feuillets et l'on peut lire le titre, "La Rentrée". Dans ce luxueux compartiment de première classe, la romancière se rend dans la capitale. Son éditeur attend le chef-d'oeuvre. Année après année, le succès est au rendez-vous. Tel un métronome, elle publie un livre à la fin de l'été, depuis 45 ans.
Elle est un peu inquiète. Elle écrit d'un jet. Elle ne possède qu'un manuscrit, aucune copie. Elle a toujours peur d'égarer son bébé.
Un steward dépose une bouteille d'eau sur la tablette près de la fenêtre. Il fait presque nuit. Les lumières des wagons sont allumées. Une plaquette dorée, sur le veston aux plis impeccables du serveur, indique qu'il se prénomme Jeff.
Une chanson de Jeanne Moreau, "Les wagons longs de lit" berce les voyageurs.

A l'automne, un automne déjà hivernal, après un déjeuner chez Drouant, rue Gaillon, dans le deuxième arrondissement de Paris, l'Académie Goncourt décerne un prix. Un prix prestigieux. Devant une nuée de journalistes, un académicien, d'une voix forte annonce aux micros tendus, "Le prix Goncourt 2019 est attribué à Jeff pour son roman "La Rentrée" ...

Menu:

Salade composée de mâche (rampon ou doucette), roquette, tomate, olives vertes, artichaud cru
Poulet jaune d'Ardèche, label Rouge
Pommes de terre risolées au beurre
Aubergines au four avec sauce tomate relevée d'aulx et de piments

Fromage

Chocolat 100%
Biscuits

Thé, café

Le vin accompagnant ce repas: Moncerbal 2005
Eau Roucous

Invité: Alex

Clair de lune vu depuis la Maison des delphiniums

Jeudi 23 juin 2016
A pied, par le chemin des écoliers, descente depuis Lignières au Landeron. La chaleur est intense, le thermomètre marque 33 degrés. Le sentier est en partie dans la forêt.
Quelques vers du "Dormeur du val" de Rimbaud ont été choisi par Brin De Broc pour débuter un article très documenté sur un métier devenu rare,matelassier (ICI). En cheminant dans la forêt, j'ai vu plusieurs trous de verdure où un soldat dont les narines ne frisonnent plus aurait pu reposer...
Cette descente à travers la forêt et les vignes permet de contempler les Alpes, le lac de Bienne et la bande de terre qui forme la presqu'île Saint-Pierre, où Rousseau se réfugia quelques temps. A cette époque là, c'était une île.
Cette courte randonnée, permet aussi d'évoquer le recueil de nouvelles de Robert Walser, "Seeland". Si le romancier et poète ne cite pas les lieux, c'est dans cette région que se déroule "La promenade" et les autres textes qui forment ce livre.

Coin de ciel au-dessus de la Ville fédérale...

L'insigne du 1er août 2016, est déjà promue aux oubliettes. Il existe quelques collections complètes. Crée en 1923 par la fondation Pro Patria,  l'insignes de la fête nationale, vendues par des bénévoles et La poste, permet de financer des projets culturels. Le record de vente date de 1945, avec 900'000 insignes vendues. 

Un soir de fin juin 2016
Dans une rue près de l'Helvetiaplatz ce magnifique rosier semble se plaire.

La Fée des neiges est un cultivar fort répandu de rosier floribunda.

Vendredi 27 mai 2016

Apéritif dans le jardin de ville de Brigitte, vendredi soir, sous l'oeil attentif d'Agatha qui se repose sur une chaise du jardin. Fort âgée, elle reste insensible aux invitations à jouer d'un chaton agé d'un an, qui vient depuis le jardin voisin. Elle aime les caresses mais reste réservée. Elle déteste se faire photographier, bougeant sans cesse pour rendre flou son portrait.
La soirée est baignée  par la belle lumière du soir.
Le repas sera pris à l'intérieur. Les convives se régaleront d'un gigot et d'un gâteau au chocolat sans farine, accompagné de fraises.

Magnifique couché de soleil, ce soir...
Pendant que le soleil se couche, les chats du quartier, de retour du ski, braillent. Ils sont rentrés en catimini l'autre jour. Un angora marche avec des béquilles. Des béquilles à l'ancienne, que l'on cale sous les bras. Un autre à un bandage autour de la tête. Un magnifique chat blanc, couvert d'hématomes, est devenu bleu. Ces petits bobos, réminiscences de turbulences sur les pistes de ski, n'empêchent pas ces félins miniatures à ce chamailler pour un coin de gazon.
Dans la cuisine de l’appartement des papillons, une poutine revisitée mijote au coin de la gazinière. La recette de ce classique québécois ne sera pas révélée. C’est pire que l’originale !
C’est l’heure du café, de la vaisselle, du massage des neurones, du clavier et d’aller dormir dans un lit à baldaquin.
Nuit avec un vague clair de lune finissant…

Après quelques journées ternes, le soleil est revenu. Dans la belle lumière du soir, le Gurten est resplendissant. Les Alpes sont visibles entre les toitures. Le temps des couchers de soleil est de retour. C'est plus périlleux et moins spectaculaire pour le croquer que depuis la maisonnette les années passées. Il faut monter dans la mansarde pour voir le spectacle.
Mon amour pour les couchers de soleil ne datent pas d'hier. J'ai un souvenir éblouissant des couchers vu depuis la plage d'Honolulu, lors d'un voyage qui passait par les Hawaii en octobre 1983...

                                                                                 15 mars 2016                                                       
                                                                          C'EST PAS LUNDI, RAVIOLI...

Article paru dans la Tribune de Genève datée du 15 mars 2016, l'orthographe est simplifiée. Cela ne m'arrange guère, mes fautes ne sont pas englobées dans le liste des mots que d'imperturbables académiciens ont choisi... Dommage, je resterai un cancre en orthographe.... Je m'en fous, cela ne m'empêche pas d'écrire! La, la, lalère... Je fais des fautes de qualité, grosses comme des maisons hautes de 120 étages... Na!!!!!

                                                         Adriano's  bar

                                                    Un aperçu des journaux disponibles à l'Adriano's

Un doppio malabar est bu à l'Adriano's bar en fin d'après-midi, alors qu'un petit crachin humidifie la Ville fédérale. Exceptionnellement, la perturbation est arrivée par l'est. Cette rareté, qui a lieu moins d'une fois par an, a été expiquée sur le blog de météo Suisse. La carte ci-dessous en est extraite.

Le vase brisé

Le vase où meurt cette verveine
D'un coup d'éventail fut fêlé;
Le coup dut effleurer à peine:
Aucun bruit ne l'a révélé.

Mais la légère meurtrissure,
Mordant le cristal chaque jour,
D'une marche invisible et sûre
En a fait lentement le tour.

Son eau fraîche a fui goutte à goutte,
Le suc des fleurs s'est épuisé;
Personne encore ne s'en doute;
N'y touchez pas, il est brisé.

Souvent aussi la main qu'on aime,
Effleurant le coeur, le meurtrit;
Puis le coeur se fend de lui-même,
La fleur de son amour périt;

Toujours intact aux yeux du monde,
Il sent croître et pleurer tout bas
Sa blessure fine et profonde;
Il est brisé, n'y touchez pas.

René-François SULLY PRUDHOMME   (1839-1907)

C'est un bouquet printanier qui inaugure le vase offert par Magnolia. Une faïence de Charolles peinte à la main. Ce bouquet printanier pourrait chasser l'hiver. Un hiver qui vagabonde entre neige, bise et chaleur...

Nota bene: le vendredi, Lakevio publie sur son blog la reproduction d'une toile, d'un artiste connu ou moins connu. Cette peinture sert de guide pour une création littéraire. Le lundi, Lakevio donne sa version. Dans les commentaires, ceux qui proposent un texte indiquent l'adresse à laquelle leur prose peut être lue. Il est intéressant de lire ces textes, souvent cousins dans la trame mais tous avec leur caractère et leur style.Lakevio, c'est à cette adresse: (ICI)

La consigne dit: "Texte libre".


Cette semaine, c'est une photographie de Paris, que nous propose Lakevio. Une photo magnifique, un très beau noir et blanc. Les branches des arbres font des signes, ils miment l'hiver. Une mère tire son enfant vers la station de métro que l'on devine au loin. Le boulevard est inondé de soleil. Un mystérieux personnage vêtu d'un imperméable et d'un chapeau, semble échappé d'un roman de Simenon. La datation par le radiocarbone, le célèbre carbone 14, dit que la photographie à été prise vraisemblablement vers le milieu du siècle passé. Les voitures sont nombreuses et ne sont pas dessinées comme en 2018. Ce doit être la période du Tabou.
« Très vite, le Tabou est devenu un centre de folie organisée. Disons-le tout de suite, aucun des clubs qui suivirent n'a pu recréer cette atmosphère incroyable, et le Tabou lui-même, hélas ! ne la conserva pas très longtemps, c'était d'ailleurs impossible. » Dixit Boris Vian.

Paris

Sept heures. Octobre.
Brume matinale. La Seine.
Gare de Lyon. Débarquement.
Une tour. Eiffel.
Un arc. Triomphe.
Trois âmes déambulent dans les rues.
Une feuille jaunie s'écrase sur le sol.
Un sourire.
Café-tabac, heure de lecture.
France-Soir. Le Monde Diplomatique.
Quelques cartes postales lancées à travers l'univers.
Il fait bon.
Les grands boulevards, Haussmann, Poissonnières, Capucines.
Nocturne. Saint-Germain-des-Prés. Lumières.
Musique.
Ô Paris.
Trois âmes frôlent les murs, inquiètes, en regagnant leur hôtel.
Nuit. Silence.
Aube naissante, klaxons de voiture.
Bruits matinaux.
Les trois âmes repartent à l'assaut de la vie parisienne.
Métro. Couloirs. Escaliers. Fatigue.
Quelques moments de bonheur.
Rires. Plaisanteries. Cinéma.
Stations de métro.
Huit heures. Soir.
Les trois âmes se serrent la main et s'éloignent chacune dans une direction.
Balard. Créteil.
Un dernier signe depuis le quai.
Le métro démarre, la ville se referme sur les âmes.
Au loin un violon déchire la nuit.
Le rêve s'estompe, la réalité reprend ses droits.

Paris, le 5 octobre 1979

Extraites de mon journal, ces notes racontent un court séjour passé dans la capitale française aux portes des années 1980. J'avais emmené deux collègues de travail, Johanna et Hugo. Ils arrivaient d'un petit village des Grisons et la Ville lumière était, pour eux, un perpétuel émerveillement. Ils n'avaient jamais visité de musées et l'exposition Paris-Moscou au Centre Georges Pompidou les avait fasciné.

Pause, à l'adriano's bar.
Canalblog débloque, dès que se sera stabilisé, je pourrai mettre en ligne le tableau du lundi. Quand? Mardi ou jamais...
Comme au bon vieux temps de la télé, un carton à l'écran signale une avarie de la plate-forme C.
Je lis, en attendant, tout en faisant la causette avec Ada, une I.A.

• Ce titre est extrait de l'album : Liberté, Egalité ou la Mort de Julien Clerc
• Année de sortie : 1972
• Label : Virgin

Le patineur

Dans une ville où je passais,
Bien au Nord du mois de juillet
Sur un grand lac, un lac gelé,
Un homme en noir glissait glissait

Il avait un drôle d'habit noir
Qui avait dû faire des grands soir
De  l'Autriche et de la Hongrie
quand elles étaient réunies

C'était un échassier bizarre,
Il ne sort pas de ma mémoir
Sur une jambe et jusqu'au soir
Il glissait là sur son miroir
Il patinait, il patinait;
Sur une jambe il patinait

Et puis la nuit est arrivée
Il lui a fallu s'arrêter
Car les enfants devaient rentrer
Le spectacle était terminé
Une belle femme aux cheveux blancs
Est venue vers lui gentiment
Mettre une canne dans sa main
Et un long manteau sur ses reins

C'était un échassier bizarre,
Il ne sort pas de ma mémoir
Sur une jambe et jusqu'au soir
Il glissait là sur son miroir
Il patinait, il patinait,
Sur une jambe il patinait

Dans une ville où je passais
Bien au Nord du mois de juillet
Sur un grand lac, un lac gelé,
Un homme en noir boitait boitait
Il patinait, il patinait, sur une jambe il patinait

                                                             
                                                              Le Patineur est un tableau peint par Gilbert Stuart en 1782. Il mesure 245,5 cm de haut sur 147,4 cm de large. Il est conservé à la National Gallery of Art à Washington, aux États-Unis.
                                                                

Chaque année, une petite patinoire portative est installée, pour quelques semaines, sur la Place fédérale, en face du Palais fédéral (Parlement). Les patineurs font des arabesques sur la glace avec leurs patins ou en louent sur place. Un café, sous tente, permet de se réchauffer après le sport ou en attendant que la bise s'en aille...

                                                               (Photos de la patinoire prisent par Ric et transmisent via I-Truc le 16 fév.16)

Une bise, de force moyenne, souffle sur la Ville fédérale,
Une photographie, serrée dans un porte-feuille, souvenir d'un café, bu dimanche à l'Adriano's bar,
Un souffle printanier, s'installe dans les jardins,
Les oiseaux gazouillent sur les réseaux sociaux. On lire, sur les écrans cathodiques, un gazouilli de Christine Bravo qui dit: "Nous sommes tous Tintin et Milou"...

Il est temps de dissiper son ennuis dans un verre d'absinthe, verre sculpté par Picasso. Goutte à goutte, l'eau glacée coule sur un morceau de sucre posé sur la cuillère à absinthe et trouble le brevage...

Photo: extrait d'un article paru dans "Le Temps"  daté du 22 mars 2016. Il s'agit d'un article sur Picasso sculpteur avec une photographie de la "fontaine à absinthe".

C'est sous une averse de neige que les enfants, grimés et joyeux, ont parcouru les rues de la vieille ville de la capitale. Les guggenmusik accompagnaient ce défilé juvénile.
Les confeti, ont fini leur vie sur un sol mouillé. Ils se sont transformés en pâte à papier et ils serviront à confectionner des masques pour demain...




Des avocats de taille géante étaient proposés sur l'étal d'un supermercado. Le dîner fut donc constitué d'un avocat crevette, mayo à l'avocat, taille XXXXXL 

Il me vient, par la fenêtre entrouverte des rumeurs de la vieille ville. Les guggenmusik s'affrontent...

Guggenmusik Berne, carnaval 2011

Guggenmusik dans la gare de Lucerne, carnaval 2014:

Dimanche 28 février 2016
Un bouquet de jonquilles, installé dans un vase couleur printemps, posé sur le guéridon du salon de l’appartement des papillons, illumine le spleen de fin d’hiver. On dirait un soleil égaré de son orbite. Le monsieur  de la météo, qui distille des informations sur les chaînes de télévision, prévoit une tempête de neige lundi. Les flocons tourbillonneront dans les airs avant de blanchir le paysage. Après des records de chaleur pour un mois de février, le mercure, dimanche passé, est monté dans son tube de verre jusqu’à la graduation 17 du côté de la Ville fédérale, pour ensuite, fatigué de cette audace, retomber comme un soufflé aux fruits de mer sorti trop tôt du four, dans le tréfonds du thermomètre.
La nature est épuisée par les sautes d’humeur du général hiver incapable de discipliner ses troupes. Les bourgeons s’ouvrent, se ferment, s’ouvrent…